Piero Ricca

Polvere sottile

Eccolo il destino di una civiltà: morire di polveri sottili.
Morire di smog, catrame e monossido di carbonio. Morire intrappolati in bare a quattro ruote. Morire nel desiderio di andare veloci. Morire uccisi dalla Tecnica. Morire connessi e intossicati. Morire mentre si è impegnati a fare un’altra cosa. Morire dentro uno spot. Morire al casello, spremuti fino all’ultimo. Morire condannati da una politica criminale e incosciente. Morire prima di pagare l’ultima rata. Morire come effetti collaterali. Morire per salvare i posti di lavoro alla Fiat. Morire eleganti. Morire perché il tram non passa mai. Morire nell’angoscia di non trovare parcheggio. Morire per arricchire un petroliere che morirà di cancro. Morire per arricchire un produttore di auto i cui figli si suicideranno. Morire indaffarati. Morire gasati in una Buchenwald senza kapò né filo spinato. Morire dopo aver pagato bollo e assicurazione. Morire perché a questo modello di sviluppo non c’è alternativa. Morire di leucemia, di cancro ai polmoni, di ottusità mentale. Morire perché i commercianti devono pur lavorare. Morire perché senz’auto non si può più vivere. Morire con i capelli unti e i bronchi bruciati. Morire asfissiati, con il sangue nero. Morire perché anche il cielo è morto. Morire lasciando figli orfani del Bello. Morire nel vivo del dibattito sulla tassa sull’inquinamento. Morire tra un blocco del traffico e l’altro. Morire come topi. Morire come schiavi. Morire di suicidio di massa. Morire in doppia fila. Morire in mezzo all’oceano di lamiera della tangenziale. Morire verdi. Morire senza aver vissuto. Morire senza urlare, lentamente. Morire di passività, quasi contenti. Morire in Suv. Morire lampadati. Morire dopo un bagno rigenerante nell’idromassaggio. Morire sazi. Morire forti. Morire alti e belli. Morire con naso e tette nuovi. Morire guardando la tv. Morire con l’ipod. Morire stanchi. Morire impolverati e sporchi. Morire assassini.
Morire morti.